Juan Carlos Bustriazo Ortiz

Se apaga la voz del mejor surrealista Pampeano y argentino
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Juan Carlos Bustriazo Ortiz
3 de diciembre de 1929 Santa Rosa - 7 de junio de 2010


V

Te regalé unas cuentas indias

y había un color de aroma hereje tan sobre mí caía el
cielo amarilleaba su piel verde yo sé que labro joya
oscura sólo por vos que me la entiendes porque a vos
te hablo en esta piedra enrumorada de caldenes quién
sino vos me la naciste y en quién sin vos ellas se mece
te di en la tierra qué colores sonorositos magamente
remotas gemas de collares ascuas de piedras de otras
gentes besos de piedras recobradas entre tus manos
vieja fiebre alegría vieja o amoríos de aquella aquel que
están sin frente te regalé gualicheríos piedras de dulces

redondeles.


Décima Primera Palabra

Lasqa qarnaL, ardiente peladura
del qorazón, guiñapo de la luna
en menstruacióN, pellejo, arranqadura,
sangrienta faZ, manzana gemebunda,
desgarración, piltrafa sin ventura.
No eches verdoR insano ni no luzqas
qon tu angurriento amoR, ni des ninguna
qría infeliZ al monstruo de esta uva.

Décima Sexta Palabra

Adiós, adiós. Hasta mañana, lengua,
lueguito o no, luegura si me llega,
levántar me, nacerme de la huesa,
la sabanura, almohada, estotra greda
de la que subo taza, vaso o luenga
jarra de Juan. Hasta mañana, lengua!
(Ellos ya están cantando: “cuchillocóoooooo!...)


Vigésima Primera Palabra

Cómo será la cola de una bruja?
Azafranada, viola, miel, canela,
color durazna, de damasca prieta,
poma escarlata, ciclamor de luna?
Cómo será la cola de una bruja?
Color de espiga, leche, tuna, hoguera,
o de ostra de oro, de sirena intensa?
Cómo será la Cola de una Bruja?
Yo me pregunto, pobre Juanca. Nunca
sabrás del todo, porque te es tiniebla!

Vigésima Cuarta Palabra

Águeda Franco: ahora que estoy preso
que este homicida late consumido,
yace oxidado, occipital, confeso,
occidental, poniente, sol caído,
y parietal, decúbito, poseso
de su fatal, de su hecho renegrido,
lástima, sí, Águeda Franco, de eso
que el hombre llama crimen, de eso he sido
un elegido más, ni pan ni hueso
tengo el roer, y el carcelero, ido
en su pensar, su vuelo, pasa tieso,
talón, talón, borceguí negro, hundido
en lo betún, la sombra, fuerte, ileso,
Águeda Franco: bésote, sentido.

(Cárcel de Encausados de Santa Rosa, 24 de marzo)
Esquela endecasílaba para Águeda Franco, tierna muchacha
de General Pico, escribidora de floridas cartas y de bellos poemas pintados.


Fuente:
http://www.revistalamasmedula.com.ar/nro2/nota5.htm

http://blogs.lanacion.com.ar/amiano/poesia/bustriazo-ortiz/

http://www.clarin.com/sociedad/hombre-transformo-poesia-dictado-Dios_0_275972450.html

Sandra Arteaga: La inventora de vidas. 2009

Sandra Arteaga: "La inventora de vidas"

Putaditis Pitidaxis y Varacolacianna

A lo largo y ancho de la anterior semana pasada y todavía pedazos de esta, mi tozudo ordenador y servidora nos hayamos combatiendo contra legiones de virus invasores.
Hemos conseguido burlar a unos cuantos consiguiendo llegar hasta aquí, aunque los extraños y desesperantes ruidos que escuchamos nos hacen presagiar que por poco tiempo…así pues, solo dejar unas fotos que hemos conseguido rescatar de la nueva señoritunga que hice…ojalá Varacolacianna nos ayude provocando eclipses de sol y luna en los joputescos universos virulentos…u algo...ya vienen, están aquí…piiiiiiiiiiiippp pipppppppppp tortugacacacomo…pppipp...MIERDA HIPOPOTESCA!!!***_______***





















































Algo sobre Sandra Arteaga
Artista plástica Española.

Había una vez , como tantas otras unas , pero en este caso, mi vez, que vaya por donde, broté de una barriga dividida en dos como las rojas y aterciopeladas cortinas de un teatro de variedades, el espectáculo debió ser dantesco, casi muero asfixiada entre gritos que parecían abucheos, substancias extrañas lanzadas por un público nervioso y aplausos , si, aplausos, pero en el culo…Sobreviví, llegué tambaleándome al puesto de rifas, y en la tómbola de los nombres, me tocó el de Sandra. El resto, es una suma. Sandra
osa_pandra@hotmail.com

Sandra Arteaga

Macanudo - Por Liniers

Liniers

Luis Alberto Spinetta - Música y Poesía de vanguardia

No te busques ya en el umbral

Estás perdiendo el tiempo pensando, pensando,
estás fuera de la vida jugando y perdiendo.
Comes tu conciencia, manzano en la nada,
y qué dirán las sombras de todo tu regreso.
Tu ser sin querer se abrirá de la luz
se irá sin saber que lo amaban.

Deambulan los perros en busca de agua,
y como pasa el tiempo sin fuego, sin fuego.
Ángel de los pobres pequeña armonía
algo tiene un ensueño en este insomnio.
Tu ser sin querer se abrirá en la luz

se irá sin saber que lo amaban.

Ya dejaste tu día buscando las moras,
hablando de los niños que escriben en el cielo.
Apocalipsis de aire, de aire,
termina todo ese oro en tus bolsillos.
Perdido en el mundo tu ser te dolerá al fin
ombligo de piedra marcado.

No te busques más en el umbral
para que sepan la forma de tu alma
y que siga la melodía.

Luis Alberto Spinetta

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Canción que forma parte del disco
"Los niños que escriben en el cielo"
Spinetta Jade - (1981)

Marcas - De Juan Gelman

Marcas

La del vestido blanco era una tarde unas tetas el mundo

torpemente atacado por cuartos altos grises

jugando a hombre y a mujer ya tan temprano

los niños preparaban los actos de la noche esas tetas

de inclinada a su mujer con alarmas entregas con rumores

de la pasión bajo su miedo y un falo que indicaba las leyes del varón

tetas dulcísimas o dadas

donde sonaba un piano un espectáculo redondo en su mudez

piano de leche abierta a los terrores de códigos violados

dos niños como un ciego

procuraban sus límites inciertos sus piedras sus fronteras

creaban la tristeza la magnífica que viene del amor

la gran clausura la delicia

carne como una inmensidad

y un silencio de sangre su oleaje contra el tímpano

la ajenidad del mundo

las tías que invitaban a comer

Juan Gelman

Arte El Tomi

Buen Día día - Miguel Abuelo - Música y poesía

Biografía de Miguel Abuelo
Biografía 2

Buen día, día

Miguel Abuelo

Buen día, día. Día, buen día.
Buen día, perro, mujer buen día.
Arbol buen día, señor buen día.
Buen día, hijo, hermano buen día.
Buen día, dia. día, buen día.
Soy todos tus olvidos
y de todos tus olvidos
aparece mi alimento.

Aqui tu libertad,
aqui tu intención
apelmazada de ser pájaro.
Aqui la piedra de tu risa.
Aqui... mi boca arriba y gritando
Buen día, a todo lo que pasa.
Yo soy el que da rota de tu paso olvidado.
Aquel que te camina,
descalzo entre tus pasos.
Nada sé, no. Nada sé...

Buen día, día. día, buen día.
Buen día, sol, soles buen día.
Tontos buen día, señora buen día.
Buen día, aire, luna buen día.
Aqui tu libertad,
aqui tu intención apelmazada de ser pájaro.
Aqui la piedra de tu risa,
aqui mi boca arriba gritando: Buen día,
a todo lo que pasa.

Juntos cavaremos hasta la superficie de mi tierra.
Tu dolor es amor transformándose en mundo
y una caja es mi cuerpo donde el dolor no cesa.
Adentro mío;
Escarba hoy en tu mano tratando de
ubicarte en la cima.
Embelesate ahora que estas vivo.
Este mundo era ya una loqueria.
Vamos...adelante.
Llevaras todo junto,
llanura y vegetal entrelazado.
Agua sobre fuego y fuego bajo tierra.
Sé bien que tus coros se pondrán
contentos.

Vamos...adelante.
Que suba lo que crece.
Lo que se fue se vaya.
Aqui voy yo.
El que río y río
bajo y sobre las vertientes.
Aqui voy yo,
el que tentó al amigo.
Oíd, oíd, que hermoso ría que suena en tí
llamando, humano, humano, humano...

El pensamiento corre,
el cuerpo baila.
Los ojos iluminan.
La voz llega y escapa.
Por que trastocar la lozanía
que hay en tu alma?
Ah! La estridente coraza.
Oh! La enfrascadora jornada.
Brindo contigo, Holderlin.
Por lo gratis, al bendición etérea.
Y oíganse las manos serviciales.
La tares del amor,
creativo y fraternal.

Buen día, remanso, tempestad buen día.
Buen día, ruta, muerte buen día.
Buen día, día.
Ey! Y si hubieras contraido
compromiso con la muerte?
Y si hubieras muerto acaso?
Peleando o creyendo.
O intentando escaleras para atrapar las
espaldas del cielo?
Hubieras llevado gloria hacia allá
(hacia desde donde ya no se vuelve)
Pero también, hubieras dejado fábula,
utopía y polvo
entre mis cofrades mortales.

Pobre eres si no llevas repletas las arcas
de tu corazón.
Idiota perdido aquel que no se reconozca en un
odio insensato.
Que imbécil no verá su pasión mas
desjuiciada.
Y que clase de rico será
quien no lleve todo junto y en un solo puño
la psiquis y el latido de su pueblo.

Buen día, dia. día buen día.
Buen día estrella, humildes buen día.
Buen día cerca, lejos buen día.
Buen día, buenos locos buen día.
Buen día, mañana. Traición buen día.
Del ultimo sueño vengo,
del ultimo sueño soñado.
Han caído cortezas de mí.
Imperios han venido y desaparecido.
He comido el pan de la locura.
He sido cuerpos de otros cuerpos
y me he despertado en fiestas y caídas.

He sido celoso como mi ángel guardián
y paciente como las arañas.
Tanto he dormido en el azul barro del
invierno como he vuelto desde la blanca luz
de los ciegos del mundo desierto
entre cactus, reptiles y minerales.
Buen día, dia. día, buen día.
Mi joven realidad ya no se busca
en los reflejos de un espejo astillado.
No quiero ser un barco anclado
sobre un río tormentoso.

¡He venido a mover y darle
marcha a la fanfarria!
me fecunda la música que tonifica
el cura.
Los poetas me acusan de deber ser
valiente.
Las artes para siempre,
las musas sin cadenas.
Huelo, como vino, juego.
Me recuesto cara al cielo.
y mi reposo goza en la paz de cada origen.

Buen día, dia.
Adiós barcos anclados sobre torrentosas aguas.
Adiós espejos astillados.
No nosotros, regocijo del rocío
sobre narices esplendidas.
No, no, no,
no nosotros
elásticos elebradores de deseos.
Buen día, dia.
Buen día, futuro venturoso.

Macanudo - Por Liniers 20 de julio de 2009

Liniers - Macanudo

Piedra libre al Sur realismo - Por Marcelo Meza

Piedra Libre al SurRealismo

Cadáver exquisito

Por Marcelo Meza

¿Qué especie animal será un nuevo surrealismo cansado de tanta insolente linealidad? La ruptura, inevitable, fue vital a principios del siglo veinte, tanto como noventa años después. No sé de títulos maniqueos ni de espectaculares protocolos, esa ridiculez sumada a la avaricia de vulgaridad es, en estos días, de una glotonería tal que da asco y que ese arte inquieto supo denostar. El predicamento poético en lenguaje surreal, de tono lírico y violento, sigue provocando al hombre-miedo que somos, al hombre-elefante que vamos siendo. Su desenfrenada insurrección hacia lo quieto, para con lo enquistado sin salida, abrió mentes, con su estandarte de pura impregnada libertad, no en busca de la belleza sino en la belleza misma.

Ya en 1916 (y luego en 1924), iba naciendo una conciencia de los dadaístas que mutó en ideal plataforma para lo que conocemos como Surrealismo. Han pasado casi cien años desde el inicio de esas aventuras juveniles en el marco de un mundo demasiado acartonado y mendaz para poderlo abrazar con la fuerza requerida. Dos décadas después, especialmente en Argentina, el surrealismo tomó otro rumbo gracias a escritores y plásticos, músicos y cineastas. Sin olvidar, por supuesto, la importancia del teatro. Semejante manifestación, que tuvo diferentes exponentes de un surrealismo atropellado, ignorado y hasta caído en el más bajo de los desprecios, supo dejar una impronta que nos llega hasta nuestros días. hete aquí nuestro sabor nacional.

Pensar el surrealismo es desatar la duda para anclarse en la imaginación, volver a lo niño y a la niñez. Jugar el juego grande de los que no se conforman con la barbarie. Volver a crecer la mente y el alma, rompiendo, gastando la broma del pensamiento en la carcajada de la discordia como herida. Arrancar la rutina que incomunica, que desdice la vida. Rebeldía a la ignorancia, a la mediocridad encantada y festejada por imbéciles de la pereza.

Otros encumbrados supieron con sorna y pluma ágil subscribir ampulosos manifiestos. No está en este simple observador ningún intento semejante, ni mucho menos agruparse a manera de cofradía, sino libremente y en pleno uso de la voluntad, fomentar una invitación a la idea surrealista por la sumatoria de talentos y de corajes. Encontrarse para crear la fuerza o la parafuerza, huelga de pensar igual y creer lo mismo. Utilizar con alegría las herramientas que dejaron nuestros referentes, esto es: la utopía, espontaneidad e inconciencia, liberación de las formas, amplitud mental en el plano onírico.

Por un nuevo intelecto de la idea, pequeño anarquismo —y por qué no— firme socialización de las emociones. Hay una necesidad de autoconvocarse a hacernos arte, suerte de salvavidas de la divinidad, en la aventura de transmitir el gen y la poesía.

Hete aquí un idioma generoso y difícil. Renace de las cenizas del agua. Ojalá sepamos ser el número maldito los que juguemos el metalenguaje de virtud, trabajo y humor desprovistos de mezquindades.

Para dar a conocer una mirada paralela de la realidad nuestra, de la fatídica Sur realidad.

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1º junio de 2009 - Todos los derechos reservados
Se puede copiar el texto citando al autor.
Arte pástico de Nicoletta Ceccoli

Los Protagonistas:

Tristán Tzara
André Bretón
Jacques Prévert
Paul Valéry
Guillaume Apollinaire
Antonin Artaud
Luis Buñuel
Paul Éluard
Salvador Dalí
Oliverio Girondo
Vicente aleixandre
Cesar Vallejo
Aldo Pellegrini
Juan Gelman
Xul Solar
Julio Cortazar
Manuel Antin
Enrique Molina
Grupo Humus

(Esta lista seguramente es incompleta. Se aceptan comentarios y propuestas)

Macedonio Fernandez - Historia de la fantasía argentina

Macedonio Fernandez

Link:

¡Dos años de Revista FIERRO! - Por Marcelo Meza

¡Dos años de la Revista FIERRO, La historieta argentina!

Por Marcelo Meza - Edición especial
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"Cumplir años significa ponerle el cierre, la tapa y el rótulo a un ciclo cerrado. Así, esta nueva etapa de Fierro cumplió literalmente dos con el número de octubre (2008) y arranca hoy su tercer año. Es un gusto entonces ya no tener nada que cerrar sino abrir con todo". Así nos introduce su director Juan Sasturain, desde su editorial.

Para los que disfrutamos la primer etapa de la revista nos invade la nostalgia de la era de oro de las historietas argentinas. No hay dudas, en argentina hubo y hay de lo mejor, tanto sea en guionistas como en ilustradores y dibujantes.

Por ahora resiste casi sola Fierro de fierro. Auguramos sea el inicio de una nueva etapa en la historieta de nuetro país.

Particularmente extraño revistas de ciencia ficción, temáticas surrealistas y fantásticas que las hubo y de muy buena calidad. Esta nueva etapa es, sin demerecer, una versión descafeinada y brutal adecuada a los tiempos que corren. Claro que podría ser mejor y lo será. Pero a modo inaugural es probable que funcione como faro a otras publicaciones y está bien.

El ojo podrido saluda con augurios este tipo de emprendimientos para fortuna de muchos y desgracia de pocos.

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Marcelo Meza - 24 de noviembre de 2008

Notas relacionadas y ampliadas sobre el tema:
La cárcel de papel

Que vuelva El Caza

Cuando a los Comics los llamábamos Historietas



Soy de una generación o muy bruta o muy leída. Yo me considero de los del medio. Pero he leído hasta los recetas de las pastillas de la nona. Y en esa avidez de lectura de cuando era chico, tuve la suerte de encontrarme con revistas como D’artagnan, Escorpio, revistas de fotonovelas pedorras, Killing, La revista Humor, El péndulo (ciencia ficción, no historieta), Superman, Historietas surrealistas de España, etc. Un día me encuentro que sale una nueva edición de El cazador. Me encantó la ilustración y lo mejor de todo es que era Argentina! Lo más importante fue que me resulto muy loca por el lenguaje, ya que era de lo más vulgar y brutal que se pueda usar para una historieta. Así fue cambiando este Cazador de aquel acartonado simil del Capitán América, tan descafeinado que me resultó siempre. El Cazador te hacía cagar de risa y te detiene en la estupidez porque no se come una. Es valiente al pedo, pero va al frente. Algo fiaca. Hincha de Racing Clú. No tiene pelos en la lengua y no le gustan las injusticias. Se agarró a trompadas con Patoruzú y el indio le dio una paliza con sermón y todo, lo trató de boca sucia.

El caza es un tipo de acá a la vuelta, siempre se mete en líos y siempre da la impresión de que es amigo nuestro, que no nos tiene que salvar.

Entonces, Que vuelva El Caza.

Volvió la revista Fierro, hace casi ya un año y medio, la revista Argentina. Y siguen varias, resistiendo en el interior. Me gustaría mucho que volvieran otros exponentes como fue Cognini desde Córdoba, con sus típicos personajes, Negrazon y chaveta, El Sueñero de Breccia, El tan querido Don Inodoro Pereyra y el mendieta de Fontanarrosa. Desde ellos (muchos ya no están) hasta un espectacular neo surrealista, al que admiro tanto, como es Liniers. Súper Héroes que en realidad son antihéroes. Al mejor estilo Argentino, como El Caza, que es un muerto vivo que se alimenta de cadáveres para poder vivir (?) toda una paradoja. Que vuelva El Caza.

Y en el camino todo lo argentino, nuestros grandes ilustradores y dibujantes exparcidos por el mundo, todo lo que anda por ahí por la red, los viejos, los nuevos, los que tengan algo par decir. Con poesía y sin ella. Que vuelva El Caza.

Andamos tirados de Héroes por estas pampas. Pero, en realidad, para ser súper hay que tener mucho más que un puñado de poderes y capa, porque la resistencia ya la hicieron nuestros viejos o la hacen nuestros queridos amigos.

Levanto la voz, Que vuelva El Caza.

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Marcelo Meza - 2008

Macanudo - En memoria de Fontanarrosa

Liniers - 2007

Un mago de la alegría - a Roberto Fontanarrosa

Un mago de la alegría

Porque tener la capacidad de hacer reír, ganado como compinche el ingenio, es un acto de alquimia y fantasía acrobática del alma que rompe fácilmente el dolor y la tristeza, ternura a lo que nos tenía tan mal acostumbrados el querido y admirado Roberto Fontanarrosa, por todo eso es que lo nombro mago de la alegría.

Por ser Bonaerenses lo llamamos argentino con letras grandes pero solo porque nació en otra provincia que no es Buenos Aires, rompiendo por enésima vez aquello de la oficina de Dios en la rosada. Mejor. Porque nos lo dió la muy querida Santa fe y más precisamente: Rosario; cuna de artistas y grandes músicos que no dejan de sorprender al mundo con su nivel y alta sensibilidad.
Entonces, señoras y señores, qué importa eso, él es como de la casa, es el amigo de la familia, más que argentino entonces. Ese que los domingos nos regala carcajadas y quizás, entre semana, por error - en alguna revista de las viejas o de las nuevas que eran viejas -, asomando su nariz detrás de sus queridos personajes, nos liquide una lágrima de esas profundas, como las que caen mientras está el sol. Es y será siempre el tío macanudo, aliado nuestro - a pesar - de los que somos, por falta de habilidad o por descuido, célebres "patas duras" en el arte del fobal, remisión a manera de guiño en cada uno de sus cuentos terrestres que nos han invitado a jugar, a nosotros: que no podemos ni meterla en contra. Sólo por esa complicidad vale sentirlo nuestro, gritando cada uno de sus golazos con la tinta y el papel, hasta desgarrarnos la garganta, con la misma pasión de la victoria o el digno silencio de la derrota.

Nos ha enseñado bien, a reír ante todo, soñando que el mejor de los sueños es esto que logramos ser, porque después de todo, este asunto del humor es cosa seria y vaya que se lo ha tomado así. Cariño grande nos ha convidado don Roberto, acompañando nuestras vidas en el transcurso inevitable del crecimiento, en las buenas y en las malas, como los amigos y sin reprocharnos nada, salvo cuando nos poníamos serios "al cuete".

Que Don inodoro Pereyra y el mendieta no son fortuitos y mucho menos aquel Boogie el aceitoso. Que cada una de sus historias nos pintaron a nosotros y a cada uno, y qué bien pintados, que colores puros teníamos en su pluma. Ahora que se fue de gira a tomar mate con Oesterheld, dibujando "clementes" accidentales o "Matías" fortuitos a pedido de admiradoras sospechosas, seguramente nos seguirá regalando su sonrisa canalla, su pasión por la risa y la alegría que tenemos y a veces se nos cae desprestigiada por el peso de mil ceños fruncidos y otros territorios ocultos; caras largas como las colas para pagar y todo aquello que hace que la argentina sea lo que es y nos robe el humor por varias horas.

Digo, que el humor de él es el carnaval de la risa y, por lo tanto, de la alegría. Ya que, grises como somos los de la ciudad, será posible que nos olvidemos un poco de los gruñidos para pasar la pelota de carcajada en carcajada, compartiendo, en ronda de amigos y de compañeros y de los que amamos su modo de ver la vida. Al fin de cuenta, Roberto Fontanarrosa no solo le hacía cosquillas a la risa sino que es lindo pensar que desde su querido Rosario haya inventado con su magia el humor, con el pase corto, la cabeza en alto y el puntinazo directo al corazón.

Con toda admiración y respeto
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Marcelo Meza – 20 de julio de 2007 – Buenos Aires, Argentina

Sitio oficial de Roberto Fontanarrosa 26 de noviembre de 1944 - 19 de julio de 2007 - Rosario.

Macanudo - Liniers 2007

Liniers 2007

Toscolítio en Holanda - IV parte de las aventuras de Toscolítio

Toscolítio en Holanda

Nuestro amigo Toscolítio no sabe mucho de mujeres pero si de mecánica cuántica. Se fabricó una bengala y se fue nomás como las alpargatas del pichi.
Una tarde de mucho pero mucho calor Toscolítio vió que las mujeres eran de plástico y llamó a su mamá y le preguntó por los ajíes en aceite. Ella le tiró un pasado imperfecto y ahí entendió Toscolítio, el bulemún, que estaba usando el forro al revés. Cuando vio una vaca de plata lloró antes de quemarse con látex. Se le infló una idea de la tramabunda enciclopedínia al mismo precio que la guirnalda le metió su mano cuadrada y gomosa en la ortopedia, y ella le eyaculó en francés. Es que justo se había equivocado. " Los canguros no existen", entendió Toscolítio porque en la cama metió palo y palo pero se perdió la bolsa.
Se cansó de que le rompan el pasado y se fue a hablar con la canilla de plástico que es más dulce y calentita que los holandoargentinatis.

A veces pienso que Toscolitio es un pajarón.
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Arte: Sandra Arteaga Armenteros Arteaga

"Ni mira ni mona ni lisa"
Marcelo Meza – 9-4-07 Derechos reservados

Liniers - Macanudo

http://autoliniers.blogspot.com/

Darse cuenta - (De las aventuras de Toscolítio)

Darse Cuenta

Una mañana fui corriendo a contarle un sueño a Toscolítio, ¡Toscolítio, Toscolítio, Toscolítio! ¿Dónde te metiste, Bulemún? Y ahí vi su medio piecito. Estaba tirado debajo de la cómoda con una media de la abuela en la cabeza. Quise hablarle mermelada de zapallo porque sé lo sensible que es cuando se pierde o le sucede alguna travesura, en especial cuando las medias. Tenía su cara dura de miedo maternal. Le limpié las lagañas y lo abracé fuerte y despacio. ¡Toscolítio mío, como te quiero! ¡Seremos amigos para siempre! Pero mi huesudo amigo esta callado, con un silencio de ángel que me dio miedo. Miré bien su media panza y noté que estaba herido. Enseguida revolví el botiquín de mamá y le puse mertiolate, me pidió que le soplara. Nos quedamos en silencio un rato largo. Me agarró el dedo gordo con fuerza, nunca lo había visto así a mi amigo Toscolítio. Unos días después supe el porqué de su dolor. Sufría porque había escuchado en la tele que los muñecos no tienen vida y esa fue la primera vez que se dio cuenta quién era yo.
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Arte: Sandra Arteaga Armenteros Arteaga
"Unica y córnea"
Marcelo Meza – 21-4- 07 - Derechos reservados

Liniers - Macanudo /#5 dic 2006

ir a Humor en LANACION.com

El Guardián del Portal insiste

Este espacio de silicio, metal y mica fue hallado por pequeñas manos retráctiles. Llevado ante Trasmáfala como ruinas de un motín olvidado él seguirá insistiendo con estos circuitos andrajosos, puenteando las conexiones hasta dar con el quark, hasta mutar andróginos conductores con sus biotendones de la orden. Las arterias del mecanismo se han vuelto más oscuras que antes a causa del deseo del guardián, que es conquistar, implacablemente, las mentes aunque los cuerpos se hayan perdido.

Dibujo: Luis Di Donna "Guardián"

Solo tú eres más

Solo Tú eres más

Vos sos más mujer.
Te escondés en ese traje masculino.
Sos más mujer.
Tiemblás ante la verdad de ser
mas mujer
Vida de hombres, nombre de hombre
pero solo eres
mujer.
Diría una mentira si afirmara la
totalidad de tu femineidad.
Eres caballero, dócil, tierno, seguro.
Pero eres mujer. Hombre y mujer.
La barba no significa nada. Tu
nuez de Adán tampoco.
¿Acaso el arito te hace doncella? ¿Y el pelo largo?

Es cierto, no tienes pechos femeninos
pero tampoco el delirio varonil.
Sos muy mujer para ser hombre.
Sos muy macho para ser mujer.
Y te revienta la cabeza aceptar que te
gustaría amamantar a tus hijos.
O que en pleno éxtasis seas penetrado
por una lengua ardiente...
Y mostrar tu pelo tan indecentemente
como lo hacen ellas.
A no confundir: eres lo que eres.
Un poco hombre, un poco mujer.

Seduces como serpiente y caes en tu misma
tentación cual Eva moderna.
Eres camino y horizonte.
No eres mina, ni perra, ni atorranta; solo dije mujer.
Una mujer fuerte y decidida. Una dama con todas las letras.
Delicado. Sensible. Cauto. Fuerte. Algo odiosa, algo diosa...
Inseguro.
Tus fantasías son gusanos que te crecieron a lo largo de los años.
No dudes de admirar sus alas. Quizá sean las mariposas de los sueños.
El sexo no es nada, si es una cosa.
Somos sexo y amamos la vida. Tu insinuación femenina te hace mas hombre.
Y tu desaforada poesía
te hace mas mujer.
Eres deseado por todas.
Los hombres estarán siempre solos; terribles, aburridos.
Y las mujeres morirán en el rincón
de las costumbres; insaciables materialistas.
Solo tu eres más,
pensálo.
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Marcelo Meza - Derechos reservados © 2007
Obra plástica: Guillermo Vidal - "Teotokos"