noviembre 23, 2009

Sandra Arteaga: La inventora de vidas. 2009

Sandra Arteaga: "La inventora de vidas"


Putaditis Pitidaxis y Varacolacianna

A lo largo y ancho de la anterior semana pasada y todavía pedazos de esta, mi tozudo ordenador y servidora nos hayamos combatiendo contra legiones de virus invasores.
Hemos conseguido burlar a unos cuantos consiguiendo llegar hasta aquí, aunque los extraños y desesperantes ruidos que escuchamos nos hacen presagiar que por poco tiempo…así pues, solo dejar unas fotos que hemos conseguido rescatar de la nueva señoritunga que hice…ojalá Varacolacianna nos ayude provocando eclipses de sol y luna en los joputescos universos virulentos…u algo...ya vienen, están aquí…piiiiiiiiiiiippp pipppppppppp tortugacacacomo…pppipp...MIERDA HIPOPOTESCA!!!***_______***





















































Algo sobre Sandra Arteaga
Artista plástica Española.

Había una vez , como tantas otras unas , pero en este caso, mi vez, que vaya por donde, broté de una barriga dividida en dos como las rojas y aterciopeladas cortinas de un teatro de variedades, el espectáculo debió ser dantesco, casi muero asfixiada entre gritos que parecían abucheos, substancias extrañas lanzadas por un público nervioso y aplausos , si, aplausos, pero en el culo…Sobreviví, llegué tambaleándome al puesto de rifas, y en la tómbola de los nombres, me tocó el de Sandra. El resto, es una suma. Sandra
osa_pandra@hotmail.com

Sandra Arteaga








agosto 12, 2009

Luis Alberto Spinetta - Música y Poesía de vanguardia
























No te busques ya en el umbral

Estás perdiendo el tiempo pensando, pensando,
estás fuera de la vida jugando y perdiendo.
Comes tu conciencia, manzano en la nada,
y qué dirán las sombras de todo tu regreso.
Tu ser sin querer se abrirá de la luz
se irá sin saber que lo amaban.

Deambulan los perros en busca de agua,
y como pasa el tiempo sin fuego, sin fuego.
Ángel de los pobres pequeña armonía
algo tiene un ensueño en este insomnio.
Tu ser sin querer se abrirá en la luz

se irá sin saber que lo amaban.

Ya dejaste tu día buscando las moras,
hablando de los niños que escriben en el cielo.
Apocalipsis de aire, de aire,
termina todo ese oro en tus bolsillos.
Perdido en el mundo tu ser te dolerá al fin
ombligo de piedra marcado.

No te busques más en el umbral
para que sepan la forma de tu alma
y que siga la melodía.

Luis Alberto Spinetta

______________________
Canción que forma parte del disco
"Los niños que escriben en el cielo"
Spinetta Jade - (1981)

agosto 08, 2009

Marcas - De Juan Gelman



























Marcas

La del vestido blanco era una tarde unas tetas el mundo

torpemente atacado por cuartos altos grises

jugando a hombre y a mujer ya tan temprano

los niños preparaban los actos de la noche esas tetas

de inclinada a su mujer con alarmas entregas con rumores

de la pasión bajo su miedo y un falo que indicaba las leyes del varón

tetas dulcísimas o dadas

donde sonaba un piano un espectáculo redondo en su mudez

piano de leche abierta a los terrores de códigos violados

dos niños como un ciego

procuraban sus límites inciertos sus piedras sus fronteras

creaban la tristeza la magnífica que viene del amor

la gran clausura la delicia

carne como una inmensidad

y un silencio de sangre su oleaje contra el tímpano

la ajenidad del mundo

las tías que invitaban a comer


Juan Gelman

Arte El Tomi

julio 27, 2009

Buen Día día - Miguel Abuelo - Música y poesía

Biografía de Miguel Abuelo
Biografía 2

Buen día, día


Buen día, día. Día, buen día.
Buen día, perro, mujer buen día.
Arbol buen día, señor buen día.
Buen día, hijo, hermano buen día.
Buen día, dia. día, buen día.
Soy todos tus olvidos
y de todos tus olvidos
aparece mi alimento.

Aqui tu libertad,
aqui tu intención
apelmazada de ser pájaro.
Aqui la piedra de tu risa.
Aqui... mi boca arriba y gritando
Buen día, a todo lo que pasa.
Yo soy el que da rota de tu paso olvidado.
Aquel que te camina,
descalzo entre tus pasos.
Nada sé, no. Nada sé...

Buen día, día. día, buen día.
Buen día, sol, soles buen día.
Tontos buen día, señora buen día.
Buen día, aire, luna buen día.
Aqui tu libertad,
aqui tu intención apelmazada de ser pájaro.
Aqui la piedra de tu risa,
aqui mi boca arriba gritando: Buen día,
a todo lo que pasa.

Juntos cavaremos hasta la superficie de mi tierra.
Tu dolor es amor transformándose en mundo
y una caja es mi cuerpo donde el dolor no cesa.
Adentro mío;
Escarba hoy en tu mano tratando de
ubicarte en la cima.
Embelesate ahora que estas vivo.
Este mundo era ya una loqueria.
Vamos...adelante.
Llevaras todo junto,
llanura y vegetal entrelazado.
Agua sobre fuego y fuego bajo tierra.
Sé bien que tus coros se pondrán
contentos.

Vamos...adelante.
Que suba lo que crece.
Lo que se fue se vaya.
Aqui voy yo.
El que río y río
bajo y sobre las vertientes.
Aqui voy yo,
el que tentó al amigo.
Oíd, oíd, que hermoso ría que suena en tí
llamando, humano, humano, humano...

El pensamiento corre,
el cuerpo baila.
Los ojos iluminan.
La voz llega y escapa.
Por que trastocar la lozanía
que hay en tu alma?
Ah! La estridente coraza.
Oh! La enfrascadora jornada.
Brindo contigo, Holderlin.
Por lo gratis, al bendición etérea.
Y oíganse las manos serviciales.
La tares del amor,
creativo y fraternal.

Buen día, remanso, tempestad buen día.
Buen día, ruta, muerte buen día.
Buen día, día.
Ey! Y si hubieras contraido
compromiso con la muerte?
Y si hubieras muerto acaso?
Peleando o creyendo.
O intentando escaleras para atrapar las
espaldas del cielo?
Hubieras llevado gloria hacia allá
(hacia desde donde ya no se vuelve)
Pero también, hubieras dejado fábula,
utopía y polvo
entre mis cofrades mortales.

Pobre eres si no llevas repletas las arcas
de tu corazón.
Idiota perdido aquel que no se reconozca en un
odio insensato.
Que imbécil no verá su pasión mas
desjuiciada.
Y que clase de rico será
quien no lleve todo junto y en un solo puño
la psiquis y el latido de su pueblo.

Buen día, dia. día buen día.
Buen día estrella, humildes buen día.
Buen día cerca, lejos buen día.
Buen día, buenos locos buen día.
Buen día, mañana. Traición buen día.
Del ultimo sueño vengo,
del ultimo sueño soñado.
Han caído cortezas de mí.
Imperios han venido y desaparecido.
He comido el pan de la locura.
He sido cuerpos de otros cuerpos
y me he despertado en fiestas y caídas.

He sido celoso como mi ángel guardián
y paciente como las arañas.
Tanto he dormido en el azul barro del
invierno como he vuelto desde la blanca luz
de los ciegos del mundo desierto
entre cactus, reptiles y minerales.
Buen día, dia. día, buen día.
Mi joven realidad ya no se busca
en los reflejos de un espejo astillado.
No quiero ser un barco anclado
sobre un río tormentoso.

¡He venido a mover y darle
marcha a la fanfarria!
me fecunda la música que tonifica
el cura.
Los poetas me acusan de deber ser
valiente.
Las artes para siempre,
las musas sin cadenas.
Huelo, como vino, juego.
Me recuesto cara al cielo.
y mi reposo goza en la paz de cada origen.

Buen día, dia.
Adiós barcos anclados sobre torrentosas aguas.
Adiós espejos astillados.
No nosotros, regocijo del rocío
sobre narices esplendidas.
No, no, no,
no nosotros
elásticos elebradores de deseos.
Buen día, dia.
Buen día, futuro venturoso.

junio 01, 2009

Piedra libre al Sur realismo - Por Marcelo Meza



Piedra Libre al SurRealismo

Cadáver exquisito


Por Marcelo Meza


¿Qué especie animal será un nuevo surrealismo cansado de tanta insolente linealidad? La ruptura, inevitable, fue vital a principios del siglo veinte, tanto como noventa años después. No sé de títulos maniqueos ni de espectaculares protocolos, esa ridiculez sumada a la avaricia de vulgaridad es, en estos días, de una glotonería tal que da asco y que ese arte inquieto supo denostar. El predicamento poético en lenguaje surreal, de tono lírico y violento, sigue provocando al hombre-miedo que somos, al hombre-elefante que vamos siendo. Su desenfrenada insurrección hacia lo quieto, para con lo enquistado sin salida, abrió mentes, con su estandarte de pura impregnada libertad, no en busca de la belleza sino en la belleza misma.


Ya en 1916 (y luego en 1924), iba naciendo una conciencia de los dadaístas que mutó en ideal plataforma para lo que conocemos como Surrealismo. Han pasado casi cien años desde el inicio de esas aventuras juveniles en el marco de un mundo demasiado acartonado y mendaz para poderlo abrazar con la fuerza requerida. Dos décadas después, especialmente en Argentina, el surrealismo tomó otro rumbo gracias a escritores y plásticos, músicos y cineastas. Sin olvidar, por supuesto, la importancia del teatro. Semejante manifestación, que tuvo diferentes exponentes de un surrealismo atropellado, ignorado y hasta caído en el más bajo de los desprecios, supo dejar una impronta que nos llega hasta nuestros días. hete aquí nuestro sabor nacional.


Pensar el surrealismo es desatar la duda para anclarse en la imaginación, volver a lo niño y a la niñez. Jugar el juego grande de los que no se conforman con la barbarie. Volver a crecer la mente y el alma, rompiendo, gastando la broma del pensamiento en la carcajada de la discordia como herida. Arrancar la rutina que incomunica, que desdice la vida. Rebeldía a la ignorancia, a la mediocridad encantada y festejada por imbéciles de la pereza.


Otros encumbrados supieron con sorna y pluma ágil subscribir ampulosos manifiestos. No está en este simple observador ningún intento semejante, ni mucho menos agruparse a manera de cofradía, sino libremente y en pleno uso de la voluntad, fomentar una invitación a la idea surrealista por la sumatoria de talentos y de corajes. Encontrarse para crear la fuerza o la parafuerza, huelga de pensar igual y creer lo mismo. Utilizar con alegría las herramientas que dejaron nuestros referentes, esto es: la utopía, espontaneidad e inconciencia, liberación de las formas, amplitud mental en el plano onírico.


Por un nuevo intelecto de la idea, pequeño anarquismo —y por qué no— firme socialización de las emociones. Hay una necesidad de autoconvocarse a hacernos arte, suerte de salvavidas de la divinidad, en la aventura de transmitir el gen y la poesía.


Hete aquí un idioma generoso y difícil. Renace de las cenizas del agua. Ojalá sepamos ser el número maldito los que juguemos el metalenguaje de virtud, trabajo y humor desprovistos de mezquindades.


Para dar a conocer una mirada paralela de la realidad nuestra, de la fatídica Sur realidad.

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1º junio de 2009 - Todos los derechos reservados
Se puede copiar el texto citando al autor.
Arte pástico de Nicoletta Ceccoli

Los Protagonistas:

Tristán Tzara
André Bretón
Jacques Prévert
Paul Valéry
Guillaume Apollinaire
Antonin Artaud
Luis Buñuel
Paul Éluard
Salvador Dalí
Oliverio Girondo
Vicente aleixandre
Cesar Vallejo
Aldo Pellegrini
Juan Gelman
Xul Solar
Julio Cortazar
Manuel Antin
Enrique Molina
Grupo Humus

(Esta lista seguramente es incompleta. Se aceptan comentarios y propuestas)